Je peux être bref en ce qui concerne l’émotion. Elle est essentielle dans ma vie. C’est ce que je recherche lorsque je lis ou vois une pièce de théâtre, écoute un opéra, assiste à un spectacle de danse, voyage ou regarde mon conjoint sans qu’il la voie. Sans émotion, je n’en ai pas besoin. Peu importe qu’il s’agisse d’un chef-d’œuvre, qu’il soit conçu de manière ingénieuse, qu’il soit pensé de manière intellectuelle, que les gens soient intéressants pour moi. C’est pourquoi les choses que je retiens de ma vie et qui restent en moi sont toujours liées à l’émotion. Pas les grandes choses. Mais les petites. Lorsque j’ai étudié le russe et suivi des cours à Moscou, j’ai appris et vu beaucoup de choses. Mais quand je pense à cette époque, c’est ce qui me revient : 3 vieilles dames avec un foulard, sur un banc au soleil devant une vieille ferme, avec des poules et des cochons qui se promènent librement. Je leur ai demandé si je pouvais les prendre en photo et elles acceptèrent. Une des grands-mères m’a dit qu’elle n’avait pas de dents, alors elle a mis sa main devant la bouche. Je me suis mis à genoux et j’ai pris la photo. Elles m’ont demandé si j’avais aussi une grand-mère et si elle était aussi bien lotie qu’eux trois. Je leur répondis que ma grand-mère leur ressemblait, qu’elle portait aussi des lunettes et un foulard et qu’elle pouvait sourire magnifiquement – avec ou sans dents. Ça n’a pas pris longtemps. Mais pour la première fois, j’ai eu le sentiment que j’avais appris le russe précisément pour cet instant. Plus tard, à l’aéroport, on m’a volé mon appareil photo avec la pellicule encore dedans. Je n’ai donc pas pu voir la photo moi-même, mais je l’ai dans ma tête et je n’ai jamais oublié ces vieilles dames touchantes. Autre émotion, lorsque j’ai vu la Symphonie de Psaumes à La Haye, chorégraphiée par Jiri Kylian, et que les danseurs faisaient les mêmes gestes encore et encore entre des tapis persans suspendus sur la grande musique de Stravinsky. J’ai soudain pensé à mon père qui était décédé quelques mois plus tôt et les larmes sont venues d’elles-mêmes. Cela n’avait rien à voir avec quoi que ce soit, mais les gestes m’ont ému et m’ont rappelé les rituels de deuil ainsi que mon père. C’était à couper le souffle – non pas à cause de ce que Kylian avait fait, mais à cause de ce que cela m’a fait ressentir. Le spectacle que je fais en ce moment avec les Ballets C de la B traite du vieillissement, de la vulnérabilité et de la nécessité de s’entraider dans les moments difficiles. Des gens de 60 et 70 ans. Un groupe oublié, sur scène. Des hommes vieux et rigides qui se transforment en belles jeunes femmes, même si c’est seulement dans leur propre perception. Les spectateurs disent : “J’ai vu de meilleurs spectacles de drague” ou “il y a si peu de texte” et les danseurs peinent à atteindre la virtuosité. Mais les personnes en face d’eux sont réelles, nous ne jouons pas, nous nous défendons et nous racontons notre propre histoire. Et en mouvement. Et chaque soir où je suis là, cette émotion me saisit à nouveau. Surtout quand quelque chose ne va pas : les cils qui ne collent pas, une perruque de travers, quelqu’un qui oublie sa place mais les autres qui le guident et l’aident avec amour. Nous sommes dans un endroit sûr et nous sommes là les uns pour les autres. Et ce que nous ressentons sur scène se répercute sur le public qui rit, pleure et met la main sur le cœur en signe d’émotion. Et cela n’a peut-être rien à voir avec le spectacle lui-même, mais avec la manière dont les spectateurs vivent cette émotion et lui donnent une place dans leur propre vie. Je pense que l’émotion est ma façon d’être connecté à ce qui m’entoure : à travers un film, un souvenir, un accord, une belle phrase ou une main qui tient la mienne. Dans un de ses poèmes, Remco Campert écrit : “La mort est une émotion”. Si c’est vrai, je n’ai rien à craindre. Dirk Van Vaerenbergh

Dirk Van Vaerenbergh